Когда мрак достал, я пишу фристайл, и считаю до ста, не хочу перестать, эта травка густа и забориста.

День за днем ты встаешь и заставляешь себя куда-то идти, это бессмысленно и потому мало радости. Если работать на свою мечту, есть сила воли преодолевать в себе лень, вставать, встречать день, а если просто так – генерировать пустоту, то хочется закрыть голову подушкой попросту. Делать, что придумали другие, отдать время жизни за погремушки пустые, как в садике и школе, заткнуться и молчать о своей доле, притворяться, что ты выбирать волен, что ты всем доволен, что ты сам этого достиг, в остальном придерживать язык.

Мне чертовски одиноко и чертовски худо, я справляюсь, справляюсь, надеюсь на чудо, но ничего не приходит ниоткуда, и чертовски трудно молчать, мыть полы и посуду, выходить из дома, улыбаться, кивать знакомым и друзей встречать. Кажется, только со мной происходит все это, остальные не имеют внутренних запретов на свободу, счастье и созидание, только я живу в ожидании вечном какого-то разрешения, извне пришедшего, как слоненок, выросший на привязи, из колеи не вылезет, не уходит с протоптанного за годы пути, хотя может уйти.

Внутреннему заключенному нельзя даже жаловаться, а фристайлом можно, фристайлом – пожалуйста, это же типа творчество, а не крик, да, конечно, у меня все хорошо, все, как ты привык, муж, работа – я же хотела, зачем вообще душа этому телу, если оно приучено делать чужие дела до времени сна, впритык. Дело не в обязательствах, в выходные я отдыхаю, обязательно, болтаю с коллегами, ношу платья красивые, разлюбила оранжевый, все – темно-синее, родственники спрашивают, когда у нас будут детки, а я только хочу выбраться из внутренней клетки.